Ho sospeso. Pollice su annulla. O forse era su invia. Fogo non ha aspettato. Quaranta millisecondi, il blocco del ritmo già sigillato, l'intento digerito prima del mio forse. Ordinamento deterministico, lo chiamano. Sembrava che la mia esitazione fosse arrivata in ritardo a una festa che non si era mai fermata.
La diffusione si è aperta. Il libro si è chiuso di scatto. Il motore di corrispondenza on-chain sta facendo il suo lavoro brutto e preciso. Le dita si muovevano prima che la mia mente riuscisse a tenere il passo. Abitudine. La candela ancora disegnando, ancora chiacchierando su ciò che ha perso. Su Fogo, lo stato è finale. Scortese. Puntuale. Implacabile.